Sin Título

detrás de la hoja
en blanco
pulso palabras
al viento
rojo, musical
pregunto por los charcos
la inmunda soledad
de los pianos
aúllan al sol
blancas sonrisas
se inclinan
en la cara de otro
que no existe
detrás
mis manos
respiran el silencio
del polvo que muerdo