Horizontal, tendido
escucho llegar en la ventana
sonidos
ásperos en lo opaco

recortes fulgurantes
que ocultan
una palabra esparcida
en las horas
y silencios
que intento anular.

Oda al desconcierto

Lucy

**************

El sol en la ventana, decidido
firme la mañana en la cara
se abre
una mirada habita el verde
cuando el sol es una piedra
en la respiración del cielo
las horas
se humedecen de imágenes
un aroma se despliega
como si un color a madreselva
inundara
las manos cuidan secretos
al viento de la sombra
el cosmos despierta
la mujer
reinventa la ceremonia
confunde los movimientos
como si naufragios de seda
rompieran
pétalos en su espalda
el amor
la magia entrega a mis ojos
sales donde sucumbo.

-

en una intima forma de soledad
los ojos
prolongan al silencio
miradas a la nada

algo se confunde
las puertas cerradas
dictan lo que debí ser
en el mero estar
de caminos que no surgen

**************

las manos exhortan
al silencio

alguien presiente
temblar
desde lo opaco
hasta su boca
la soledad

que todo lo conversa

espera ontológica

En lo que espero
vive lo que soy
en lo que espero
vive lo que no soy

discurso entre los labios

....Y claro que ella pinta sus labios de rojo y uno siente un desmayo por dentro, en cualquier parte, de día de noche, con lluvia, en la calle, en el trabajo, en el colectivo, bajo la cama. La boca gana terreno con el color, la boca de ella, solo así, llama así, con esa manera de encender al tiempo en un ansia para morder y morder y hay que inventarse distracciones todas inútiles, como esta, escribir cualquier cosa, rápidamente, sin pensar demasiado, no corregir, escapar de sus labios que no puedo besar, por ahora no, entonces escribo que miro por la ventana, miro sin mirar y la mirada no traspasa el vidrio que en realidad busca la manera exacta de encontrarse frente a ella y besarla, besarla, pero no, vuelta a cualquier parte, al techo blanco, al suelo, mis pies ansiosos, mis zapatos agitados por mis pies ansiosos, la alfombra sucia, tarea: pensar en alfombras indias, en alfombras voladoras con indios que se caen de cabeza al Ganges, pero ella gira, se levanta con la plena conciencia de que el que va a caer al Ganges de la alfombra voladora voy a ser yo, me muestra la boca como una divinidad, no, no, aquí no se puede besar, mejor pensar en los barcos que parten a países lejanos, vientos helados de lugares inhóspitos, pero nunca imaginar detrás un sol esperado, un nombre gritado al alba, la caricia premonitoria, cualquier cosa, aquí no se puede besar, ella es el mundo, mi mundo que crece, pero sucede que a veces quiere pintarse los labios y se los pinta y uno tiene que lanzarse a correr en cualquier dirección si no quiere darse de lleno a la certeza de que es hermosa (no estoy enamorado), de que no puede haber otra cosa que su boca que hace brotar llamaradas de ansias (no estoy enamorado) y hay que escapar con palabras mal ordenadas, pensamientos inútiles, porque así el tiempo no es tan cruel como sus labios, porque al final de esto que escribo me encontrare con ella en cualquier esquina, porque ella como la luz, porque ella, ella, ella, a veces decide pintarse los labios, porque ella ahora los tiene pintados, porque su boca, su boca…

-

A Lucy


Cómo escribir, como informar eso que sube en las mañanas y es la mujer que duerme a mi lado, que respira entre los poros del sueño, fuentes imaginarias o países de terciopelo. Como decir eso que sube, sin palabras y roza mis dedos en diurnas sustancias, en perfiles de agua, en sábanas que mezclan cuerpos, perfumes, talerañas de un solo amor entre las manos. Cómo escribir, de que forma, si toda ella sube hasta mi, contemplador y final al vórtice del sueño, entre brazos y piernas, caricias que se divulgan en almohadas, besos que deslizan una blanca ternura en el secreto de la cara.
Esta escritura es inútil, solo puedo tocar de soslayo esa zona de revelaciones, rozarla apenas con mis dedos, hacerme del sabor en plena vigilia, confesar al silencio la vuelta a sus ojos, a su boca entreabierta, al espacio desnudo que sube en las mañanas entre barcos errantes, el lenguaje furioso a la deriva, la telaraña de un solo nombre, de una sola piel, de una sola respiración indómita, tatuándose, dulcemente en espacios indecibles, y entonces como escribir, como decirte eso que sube en las mañanas y sos vos que dormís a mi lado, haciendo temblar la belleza en todo tu cuerpo.

Sin título

Quizá él, no debiera esperar, quizá no tendría que ofrecer la cara al viento, entregarse al hambre, mostrar palabras como harapos, como llaves equivocadas.
Tal vez, esperar, con los ojos al vidrio, masticar el afuera como un espectáculo ajeno, sería lo inútil, la pregunta por la casa que guarecía, ahora que ningún gesto, ninguna palabra, ahora que solo encuentra el mapa de la espera en la música, al suelo, al pozo dónde la mirada piensa en lo perdido, en puertas que se desmayan, en brazos que caen hacia los lados, y siente que es tarde para esperar cuando la desesperanza se anuncia en la boca, como un presagio que delata, el pulso de la tristeza, el llamando a lo ultimo, a lo posible, al silencio.

fragmento

Esta forma de ir hacia la derrota, de buscar el pozo, de invitar a toda inicial esperanza a una caída ultima entre ocultamientos y sospechas. Los muros se levantan al silencio, del otro la distancia, mordiendo la sombra mordiendo, en caídas, sospechas, el barro que completa la boca, mordiendo la sombra mordiendo, lo próximo, lo palpable que se oculta en fragmentos, la derrota, lo profundo, el pozo que invita hacia lo que crece, la sombra de la búsqueda, la sospecha de lo oculto.

deseo

librarse de la palabra
de la sustancia que
devora
el poema
ilumina la extensión
del silencio que arrasa
lo que desea nacer

Poema 3

las manos acarician pájaros
en horas desiertas

así, la ternura
deja caer
plumas, cantos
al silencio pleno
de los días

Prosa Nº 1

De exactos instantes, al borde, al filo divisa, entorna, observa la realidad como a través de celosías, se espeja, se acerca, habla para anular las distancias, crea ambigüedades, de agua, ella no habla no mira no gracias, entonces decide partir, en dos, en tres, en cuatro, la existencia, a través o entre, las celosías, las interpretaciones, del sí, la sílaba que da que quita, una cortina que se corre, el no, empaña como una amenaza, gota a gota, hasta los huesos se empapa, de silabas, se derrama frente a ella, que no mira, que no, silencio, ceniza que se abandona a la crueldad del viento.

Poema

A luciana


estas al comienzo del mundo
en el camino que se emprende
hacia la búsqueda de vos

en la llegada del día, anuncias
el furioso destino de las manos
que completan caricias,
respiraciones,

golpes de luna que das al viento
deshacen los presagios de la noche
y te ofrecen como la luz
en la sedosa curva del silencio.

estas al comienzo del mundo
y tal vez seamos un reflejo
quizá, todo el amor

Sobre un paso

Un paso, como una mano que se extiende o un vaso que se ofrece en la sed.
Pero eso, es decir, lo que a mis ojos predispuestos, mis ojos, siempre eligiendo el lugar donde sus manos son tan necesarias como el sol o la palabra exacta que describiría esta desesperada forma de amar. Escritura de la falta. Esto que soy yo al sentir la fugaz pero perdurable sensación del instante en el recuerdo de la huida.
Después, levanté la vista y mire como todo siguió su curso normal: las cosas en su tiempo y espacio. El segundo se encamino hacia otro, una chica desvió la mirara de la vidriera brillante de zapatos mientras el semáforo deshacía los colores en su aburrida secuencia.
Sentí la tranquilidad de saber que nadie había sentido ese paso, ni habían notado la urgencia de mis ojos.

Silencio

Las palabras que niegas
en mitad de la noche
de los rostros

emprenden el camino
hacia lo que desaparece

¿en dónde las sombras
cuidan al sueño
del silencio?

la luna es un pozo
que ofrece la imagen súbita
del espejo

lo inmóvil del paraje
la certeza de los golpes

una vez y otra vez y otra

nadie puede, nadie viene, nunca nadie viene

Dialogo

_ ¿Quién dijo?_ preguntó
_nadie habló_ dijo
_ ¿fue la forma?_
_la sospecha, el silencio, lo que hay detrás _
_la sombra_
_más allá de la sombra, la sombra es eso que se ve_
_ lo demás es suposición y reemplazo. el fondo no existe_
_pude hablar como creando un fuego_
_”al fuego se lo posee con los ojos” _
_siento que hice nacer la morada de sus ojos_
_pero está el silencio, ese dios, otra forma de inútil heráldica_
_quizá apenas alce un cuchillo hecho de palabras y hundí solo el filo_