Horizontal, tendido
escucho llegar en la ventana
sonidos
ásperos en lo opaco

recortes fulgurantes
que ocultan
una palabra esparcida
en las horas
y silencios
que intento anular.

Oda al desconcierto

Lucy

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El sol en la ventana, decidido
firme la mañana en la cara
se abre
una mirada habita el verde
cuando el sol es una piedra
en la respiración del cielo
las horas
se humedecen de imágenes
un aroma se despliega
como si un color a madreselva
inundara
las manos cuidan secretos
al viento de la sombra
el cosmos despierta
la mujer
reinventa la ceremonia
confunde los movimientos
como si naufragios de seda
rompieran
pétalos en su espalda
el amor
la magia entrega a mis ojos
sales donde sucumbo.

-

en una intima forma de soledad
los ojos
prolongan al silencio
miradas a la nada

algo se confunde
las puertas cerradas
dictan lo que debí ser
en el mero estar
de caminos que no surgen

**************

las manos exhortan
al silencio

alguien presiente
temblar
desde lo opaco
hasta su boca
la soledad

que todo lo conversa

espera ontológica

En lo que espero
vive lo que soy
en lo que espero
vive lo que no soy

discurso entre los labios

....Y claro que ella pinta sus labios de rojo y uno siente un desmayo por dentro, en cualquier parte, de día de noche, con lluvia, en la calle, en el trabajo, en el colectivo, bajo la cama. La boca gana terreno con el color, la boca de ella, solo así, llama así, con esa manera de encender al tiempo en un ansia para morder y morder y hay que inventarse distracciones todas inútiles, como esta, escribir cualquier cosa, rápidamente, sin pensar demasiado, no corregir, escapar de sus labios que no puedo besar, por ahora no, entonces escribo que miro por la ventana, miro sin mirar y la mirada no traspasa el vidrio que en realidad busca la manera exacta de encontrarse frente a ella y besarla, besarla, pero no, vuelta a cualquier parte, al techo blanco, al suelo, mis pies ansiosos, mis zapatos agitados por mis pies ansiosos, la alfombra sucia, tarea: pensar en alfombras indias, en alfombras voladoras con indios que se caen de cabeza al Ganges, pero ella gira, se levanta con la plena conciencia de que el que va a caer al Ganges de la alfombra voladora voy a ser yo, me muestra la boca como una divinidad, no, no, aquí no se puede besar, mejor pensar en los barcos que parten a países lejanos, vientos helados de lugares inhóspitos, pero nunca imaginar detrás un sol esperado, un nombre gritado al alba, la caricia premonitoria, cualquier cosa, aquí no se puede besar, ella es el mundo, mi mundo que crece, pero sucede que a veces quiere pintarse los labios y se los pinta y uno tiene que lanzarse a correr en cualquier dirección si no quiere darse de lleno a la certeza de que es hermosa (no estoy enamorado), de que no puede haber otra cosa que su boca que hace brotar llamaradas de ansias (no estoy enamorado) y hay que escapar con palabras mal ordenadas, pensamientos inútiles, porque así el tiempo no es tan cruel como sus labios, porque al final de esto que escribo me encontrare con ella en cualquier esquina, porque ella como la luz, porque ella, ella, ella, a veces decide pintarse los labios, porque ella ahora los tiene pintados, porque su boca, su boca…